As pessoas temiam isso. É óbvio que a ideia de beleza não era uma tão estrangeira a ninguém e toda a gente acabava por viver, com mais ou menos empenho, à procura de coisas onde pudessem perder os olhos, em que lhes fosse claro que os podiam estender, ou melhor, que os deviam estender, e que passassem a ser, por isso mesmo, reflexivamente ainda mais bonitas pela ou por causa da luz de dezenas de dois olhos. E é também certo que na maior parte dos casos, porque resulta substancialmente mais fácil, essas coisas que as pessoas tomavam por bonitas não eram tanto coisas como eram antes pessoas. Afinal, nem os quadros nos olham de volta quando de topo olhamos para eles —isto é evidente e por isso mesmo obviamente mentira—, nem logicamente se iluminam de mais bonitos se por azar sorriem para nós ou nos ignoram de ombros e costas —é neste caso, e neste caso unicamente, que nos convencemos de ser beleza aquilo que olhamos, porque só algo intrinsecamente belo sabe que o feio é indigno de si e indigno dos seus olhos, e merecedor tão-só dos seus ombros e das costas—. Esta predisposição das gentes de tomar apenas as pessoas como bonitas, e as coisas meras respirações boas de pessoas anónimas —dignas quanto muito de bocados de parede e de vitrinas de cristal—, era clara principalmente a esses mesmos estranhos que se dizem amantes de música, ou apreciadores —barra conhecedores, subentende-se— de quadros, de tectos, de blocos de pedra, de vinhos de prédios, e de ideias de árvores, a quem tinha sido pedido, como já se disse, que interrompessem as suas vidas por uns dias para que se encontrasse, em assembleia-geral-extraordinária, e se declarasse oficialmente por encontrada, claro está, a pessoa mais bonita do mundo. No entanto, e como foi profusamente desfiado durante semanas em editoriais de jornal e reportagens de televisão, e em dezenas de ensaios de pronto publicados sobre a beleza das gentes —chamava-se, aliás, A Beleza das Gentes o que vendeu mais de todos eles, e de todos o pior escrito—, saber-se com carácter oficial, e com o selo branco de anuimento do presidente do mundo —que à altura se encontrava de férias, referiam os jornais, e por isso incontactável, Nós tentámos, acrescentavam os jornais— que havia sido encontrada e que, por isso, se confirmava a existência debaixo do sol de uma pessoa mais bonita do mundo, não era nada de que o mundo estivesse à espera, nem nada que ao mundo fizesse especial falta. Aliás, era incluso uma coisa que trazia ao mundo uma série de problemas que ao mundo nem faziam grande jeito e que se previam lixados de resolver. A verdade, como já foi dito, é que todos levavam o belo nas curvas dos olhos, e que esse belo eram por mais fácil invariavelmente pessoas, mas as pessoas que um fechava nos olhos eram estranhas às pessoas que outro fechava nos olhos, e assim norma, e por isso, salvo raras excepções de capas de revistas ou de centerfolds, o mundo não se atropelava em achar a mesma pessoa bonita —ou tesuda, como chegaram a frasear algumas mancheias de jornalistas—, porque não havia lei alguma que dissesse o mais bonito quem era. Três dias depois do anúncio oficial, uma lei havia que dizia o mais bonito quem era. RC