Eram 13h30 em Portugal continental
(e eu sei porque almocei mais cedo de propósito raios me partam)
e do outro lado do lago havia uma série de que tinha passado uma noite em claro
(cinco e meia da manhã lá for christ's sake)
para dizerem ao mundo quem eram os nomeados para os Oscars da Academia, que são entregues daqui a cerca de um mês
e cá estão eles.
Nada de muito espectacular, nada de
- Pronto é agora os senhores da academia passaram-se de vez credo
a confirmação de que este é o ano de, à falta de filmes fazedores de dinheiro
(o macaco do Peter Jackson limita-se a nem uma mão cheia de categorias técnicas),
ganham os pequeninos filmes quase independentes ou então aqueles que se propõem a acabar de vez os tabus
(quero muito ver o Brokeback Mountain e o Transamerica e ver se se aguentam ao hype, ou se são só como um grande livro que se pousa com força numa mesa cheia de pó, e a espectacularidade reside apenas no pó que se levanta),
e um argumento original que não vai parar às mãos do mestre. Seja como for, se este ano eu ficar acordado, vai ser pelo Jon. RC

Tive uma ideia. Já andava há uns dias a adiar o momento em que me sentava e ouvia isto
(podem ir descarregando enquanto eu explico o que é)
(são oito megas, é pequenito)
e isto é um monólogo, integrado numa série de quatro pequenitas ficções que a BBC pôs no ar no verão de 2004, entregando a quatro comediantes quinze minutos de antena para eles fazerem o que lhes apetecesse
Dylan Moran fez isto
(não vale a pena carregarem outra vez visto que é o mesmo link de cima)
chama-se The Expedition e é uma genial ideia de monólogo com o processo-gravador-de-cassettes de fazer monólogos. O guião está aqui.
Não vou perder muito tempo a explicar porque é que isto é muito bom
(sendo que é de facto),
vou antes sugerir que façamos por cá a mesma coisa. Dou quinze minutos de antena a quem apresentar boas ideias para monólogos. Vamos a isso?
(Passados dois minutos, cheguei à conclusão que ninguém ia responder). RC

Como já deverão saber se estão minimamente atentos à política internacional, hoje foi a segunda volta da eleição presidencial na Finlândia. A presidente em funções, Tarja Halonen, venceu por 52% dos votos o adversário Sauli Niinistö. Pronto. Está feito, vamos arrumar tudo nas arrecadações até daqui a seis anos.
No entanto, há quem diga que esta eleição não foi normal. A culpa é dum senhor em Rockefeller Center, em New York.
A equipa do Late Night com o mestre Conan o'Brien reparou que no público começavam a aparecer cada vez mais finlandeses. A verdade é que o Late Night passa na Finlândia com três dias de atraso. Quando foram pesquisar mais sobre a Finlândia, descobriram ouro: Tarja é parecida com Conan.
A partir daí, e quando souberam que Tarja estava a correr para a reeleição, os argumentistas da equipa começaram a usar isso como o comedy gold que de facto é. Conan começou a fazer mock-ads a apoiar a ruiva senhora. E na primeira volta, Tarja ganhou 46% dos votos. Começou-se a especular na imprensa séria se Conan estaria a influenciar os resultados. Depois de se saberem os resultados da primeira volta, Conan, genialmente, emendou a mão com mais um genial mock-ad em que ataca Niinistö, dizendo que acredita que ele possa ser um grande presidente, que resolva os problemas económicos e que faça da Finlândia um grande país, mas que não adianta esconder a verdade: Niinistö não é parecido com Conan.
Conan tem mão na política internacional. RC

A partir de amanhã, na 2:, às 22h30.
Eu até vos deixo saírem do programa mais cedo. RC

Este rapaz tem coolness a sair-lhe por todos os poros. Chama-se Dylan Moran, é o cérebro por trás da série Black Books (a passar na Radical), que recomendo vivamente, e ficou conhecido através do circuito da stand-up. Por isso dois pedaços de stand-up magistral, que encontram no eMule se procurarem pelo nome dele. Enjoy. RC

[André Carrilho, DN de 27.01.2006]

Quando o puto Mozart nasceu, em 1756, não se pode dizer que ele fosse musicalmente muito interessante. Conseguia, no entanto, atingir sons muito agudos quando se punha aos berros, coisa que conseguiria fazer toda a vida se lhe tivessem arrancado os testículos. Mas foi enquanto intérprete, e enquanto compositor, que Mozart mais fez cair os queixos dos membros de várias cortes europeias. 'O puto toca melhor que aquele gadelhudo da Praça da Alegria', ouvia-se em Paris e em Viena. Passando grande parte da sua vida a viajar, Mozart compôs mais de 600 obras, tendo morrido aos 35 anos quando escrevia um Requiem. Entretanto, todo o Mozart já se ouve há 215 anos. RC

Ainda hoje, um post bastante insightful sobre o puto maravilha e o facto de ele ter feito o seu primeiro
- Muah muah muah
faz hoje duzentos e cinquenta anos. E uma ilustração do André Carrilho. RC

(carregar na imagem para ver letras)

Primeira parte da história.
Quando acabei a última frase do Everything is Illuminated
(sem ponto final para não doer tanto ou se calhar para doer ainda mais)
deparei-me com o problema de precisar de escolher mais um livro para ler.
- E agora?
perguntei-me eu
- E agora que leio?
e decidi ir ver o que tenho para ali. A verdade é que tenho lombadas e lombadas que ainda não li, mas parei naquelas que
por desarrumação
contrariam a lógica e repousam horizontalmente entre o pó das estantes. São alguns dos livros que trouxe dos meus dias de Londres neste dezembro. Entre guiões para rádio e as últimas adições à minha colecção Douglas Adams, trouxe também dois livros de Robin Cooper.
Robin Cooper, para quem não sabe, não existe. É um nom-de-plume do sublimemente genial Robert Popper, escrevinhador de uma das melhores e mais amalucadas séries sobre ciência, chamada Look Around You
(uma espécie de Universidade Aberta da maluqueira)
e o que Robin Cooper faz é escrever cartas dementes para várias pessoas barra instituições barra associações com sugestões, perguntas ou reclamações parvas. E às vezes recebe resposta. E contra-escreve. Podem vasculhar o mundo de Robin Cooper aqui, lendo por exemplo a correspondência que ele trocou com o Rei da Bélgica ou então o seu top ten (10) things about Britain.
Para já, há dois livros cá fora.
Segunda parte da história.
Nunca gostei de autógrafos. Sempre me pareceu imbecil ter um bocado de papel rabiscado seja por quem for, e todo o processo de passar horas em filas para o obter também nunca fez sentido para mim. No entanto, estava eu na Borders de Charing Cross Rd e deparei-me com os livros de Robin Cooper com um autocolante, roxo, que dizia
SIGNED COPY
e é verdade que quando abri o livro lá estava, rabiscado pela caneta do Popper, isto

e eu não consegui sair de lá sem este livro. Chama-se aldrabice se eu agora disser que o vi a riscar isto. RC

A moral do post anterior era
Não deixem de ler um livro depois da primeira página, ou um CD depois da primeira música
porque agora já só me falta mais meia-hora de Craggy Island e já ando a compensar com meias-horas de Bernard Black
(lembrem-me para depois falar mais do Black Books)
e já agora uma coisa de que esqueci (dois pontos) a nova série escrevinhada por Graham Linehan, que vai estrear por terras de Sua Majestade dia 3 de fevereiro, vai poder ser, em princípio, vista aqui a partir de sexta-feira. E vai ter
(rejubilemos)
música original de Neil Hannon. RC

Tropecei há uns tempos numa grande coisa, mas os primeiros episódios não me disseram grande coisa. Era giro e tal, mas não era nada que me fizesse deixar de fazer coisas que tinha para fazer. Agora, há menos de uma semana, chegaram-me a série depois da primeira e a depois da segunda. E ando a ver isto compulsivamente, aos dois de cada vez. Chama-se FATHER TED, e é uma sitcom sobre três padres que, por mau comportamento, são deslocados para a paróquia de Craggy Island, uma deprimente ilhota a algumas milhas da costa da Irlanda. Father Ted é o mais normal dos três, acompanhado pelo magistralmente estúpido Father Dougal (Ardal O'Hanlon a fazer de estúpido é comovente) e pelo alcoólico Father Jack. A tomar conta deles, uma Mrs Doyle vai fazendo chá e arrumando a casa. Parecem, à primeira vista, ingredientes primários demais. E é talvez por serem mesmo que a liberdade depois é total. Estou agora a quatro episódios de me acabarem e já estou a começar a ressacar. Entretanto, espero que chegue BLACK BOOKS, escrita por 50% da equipa de FATHER TED, e espero que estreie daqui a três dias THE IT CROWD, escrita também pelos mesmos 50%. RC

Já vinte? Meu deus. RC

Perguntam-me pela minha opinião informada sobre as eleições que acabaram ontem. Não me apetece falar mais sobre isto. Aconteceu tudo exactamente como eu estava à espera. O que não quer dizer que tenha acontecido tudo como eu queria. São só muitos anos de Portugal. RC

Hoje
num rasgo de maluquice que não sei muito bem como apareceu
decidi pensar no programa de hoje. Decidi prepará-lo
(- Preparar?)
e tenho uma ideia extremamente gira para o programa de hoje. Vamos ser conscientes, pelo menos civicamente conscientes, e vamos discutir hoje presidenciais. Achei que o que era giro era o seguinte (dois pontos) fazermos um debate final e conclusivo para ajudar a esclarecer algumas pessoas que possam ainda não ter decidido em quem votar. Não estou a pedir que digam em quem vão votar, só preciso de uma pessoa que represente a direita (reafirmo que não quero saber em quem vão votar) e outra que represente a esquerda, e durante a emissão, eu
cidadão vagamente informado
fazia perguntas aos dois lados sobre o futuro do país.
Aceitam-se inscrições de pessoas com microfones. Ainda no programa de hoje, o que vamos fazer à nossa vida com as quotas de música portuguesa e o início da campanha Vamos-Dar-Cabo-Do-Canastro-Da-Sara-David-Lopes. RC

Eu amo este gajo.

Six foot seven (duzentos e um centímetros) de Stephen Merchant. Biografia rápida, este puto nasceu em mil nove e setenta e quatro e hoje em dia senta-se numa sala a escrever com Ricky Gervais. Rápida demais, talvez. Pelo meio, o Steve fez rádio na universidade, trabalhou na Beeb, depois entrou na XFM como assistente do Gervais, e a partir daí tem escrito com ele quase tudo, devendo estar eles a esta hora num escritório algures em Londres a escrever a segunda série de Extras.
Este senhor é genial. É deliciosamente articulado
(não é articulado que se diz em português, pois não? era articulate que eu queria dizer),
é terrivelmente culto para um puto da idade dele, tem uma cultura musical e cinematográfica impressionante e sabe em que botões carregam para o Gervais, e eu, que tenho andado a ouvir os programas da XFM (ver abaixo) pela noite dentro, rirmos como se não houvesse amanhã. O que me preocupa é que muita gente diz que o Merchant é um big, lanky goggle-eyed freak, e eu revejo-me nele, no entanto sem ser nem big nem lanky nem goggle-eyed. Sou só um freak, então. E nem piada tenho sequer. RC

O meu mais recente tesouro é um círculo de plástico, com um buraco no meio, e dum lado é branco e do outro é quase como se fosse um espelho, mas eu pareço ainda mais roxo do que é normal. Dentro dessa rodela estão noventa e um sábados da vida de Ricky Gervais e Stephen Merchant. Durante alguns anos, estes dois, com a ajuda de Karl Pilkington (nos primeiros tempos apenas o indivíduo que carregava nos botões, e hoje em dia um força da imbecilidade mais inocente e comovente de sempre), fizeram duas horas de rádio na XFM, uma rádio local de Londres. Depois de um regresso durante o verão do ano passado para uma série de seis sábados, os rapazes deixaram de vez aquela tinpot radio station e fazem agora, e durante mais cinco semanas, um podcast de meia hora do melhor drivel, que pode ser sacado aqui. E mais dois sábados na Radio 2 durante as férias de Natal de Mr. Jonathan Ross.
E por estes dias, tenho andado a aprender como se faz rádio. RC

Aconteça o que acontecer, este filme não pode ser mau
não vai ser mau.
O próximo filme do mestre
(aqui reflectindo encostado a uma parede de Londres)
também com Scarlett Johansson, vai chamar-se Scoop e chega às salas em Outubro
o que significa que deve chegar a Portugal no Verão do ano que vem. Por acaso têm ideia quando é que este Match Point estreou em França?
(Não?)
26 de Outubro.
Que país este nosso (tsc). RC

- Mas espera aí
dizem vocês
- o Jonathan Rhys-Meyers já está ali agarrado a outra gaja?
e é verdade que sim.
Há duas noites atrás, o filme do mestre perdeu os quatro Golden Globes para que estava nomeado para Brokeback Mountain que,
pronto,
vai levar tudo que é Oscar para casa este ano e vem provar que a Academia sacudiu de vez o pó de cima dos ombros. E só mais uma coisa a propósito do mestre,
Celebrity, filme de 1998 de que nunca ouvi falar muito, deu ontem cabo de mim por três razões,
Kenneth Branagh
Judy Davis
e
Sven Nykvist,
e o mestre, claro. RC

O respeito que eu tenho por este rapaz não deixa de crescer a cada texto novo. Mais um. Sinto-me pequenino cada vez que o leio. Mas também é verdade que ele tem mais quatro anos que eu. RC

Em boa hora fui investigar o senhor do penteado amalucado. Morrissey
senhor visivelmente irritado
pelo menos usa isso para escrever letras enfurecidas, mas daquela fúria quentinha que alimenta lareiras em noites frias de inverno. Que outra coisa me faria estar às quatro da manhã de esponjas nos ouvidos, a sorver deliciado cada palavra e como ele as canta? This is why I like you. RC

I Like You, por Morrissey

Something in you caused me to
take a new tact with you
you were going through
something I had just about scraped through
why do you think I let you get away
with the things you say to me?
could it be I like you?
It's so shameful of me / I like you
No one I ever knew
or have spoken to resembles you
this is good or bad
all depending on my general mood
why do you think I let you get away
with all the things you say to me?
could it be I like you?
it's so shameful of me / I like you
Magistrates / who spend their lives
hiding their mistakes
they look at you and I / and
envy makes them cry
envy makes them cry
Forces of containment
they shove their fat faces into mine
but you and I just smile
because we're thinking the same lines
why do you think I let you get away
with all the things you say to me?
could it be I like you?
it's so shameful of me / I like you
because you're not right in the head
and nor am I / and this is why
you're not right in the head
and nor am I / and this is why
this is why I like you
I like you
I like you
this is why I like you
I like you
I like you
because you're not right in the head
and nor am I / and this is why
you're not right in the head
and nor am I / and this is why
this is why I like you
I like you, I like you
I like you
this is why I like you
I like you, I like you
I like you
this is why I like you
I like you.

(Considerações sobre o porquê desta letra dar cabo de mim e uma lista das pessoas a quem eu a cantaria ficam para uma outra altura.)

Quando escrevo estas pequenas apreciações de filmes, pergunto-me sempre quanto da história é que é preciso avançar para situarmos o filme, sem estragar o gozo de ninguém. E lembro-me sempre daquela história das duas pessoas que estavam à conversa, e diz uma
- Olha comecei mesmo ontem a ler a Bíblia
- A sério?
- Ehpa sim dizem que é um livro tão bonito e é verdade que me fica bem na estante ao lado do livro de Pantagruel
(eu organizo os livros pela grossura das lombadas)
mas depois disseram-me que Não que A história é que bonita e por isso comecei mesmo ontem ainda só li mesmo o início
- Mas olha que é mesmo um livro belíssimo (pausa) depois lá para a frente quando chega Jesus e reúne toda aquela gente e fala das coisas do pai é belíssimo
- Hei hei espera aí como assim gente?
- Quê?
- No que eu li até agora deus criou o mundo e a luz e agora anda a espalhar água pelos mares pelos rios e pelos lagos
(pausa)
e o quê? vai haver gente no mundo? ok já me estragaste o livro ok já não vale a pena. RC

SARABAND (2004), de Ingmar Bergman
***** | site oficial

Uma carta de insegurança, desespero, e pessoas que estão sempre por perto. Mesmo ao fim de mais de trinta anos.
O mestre Bergman, que já não fazia filmes há uns anos e se limitava a dirigir uma ou outra peça no teatro
(os seus filmes quando as cameras não estão),
juntou-se outra vez a Erland Josephson e Liv Ullmann para contar o que aconteceu a Johan e Marianne depois. Marianne, a propósito de não se sabe o quê, resolve ir visitar Johan que vive, agora, isolado numa cabana no meio do nada. E se, há trinta anos atrás, passamos grande parte do tempo a tentar perceber se eles se amam ou não
(eu sei mas não digo),
agora vemos que isso, seja o que for, não morre.
(...)
Estava a tentar fazer uma crítica reflectida. Não consigo. Estava a ver o filme e a perder-me nos olhos da Liv Ullmann, na mão direita do Erland, nos perfis quase simétricos de Bergman, nos silêncios, nos ruídos do soalho, nos relógios, na lanterna de São João. E no fim
(antes do fim)
Johan e Marianne outra vez como sempre. O amor não morre. Muda, mas não morre. RC

Acabei ontem
(desculpem lá a ausência de escrevinhanços mas ontem foi um dia de tal maneira surreal que mesmo esse maluco que era Dalí havia de dizer
- Bueno yo estoy parvo para mi vida)
a minha maratona de cinco horas com o Johan e a Marianne. A série de seis quase horas que Bergman filmou para a televisão sueca é, claramente, uma coisa que por cá não funcionava. Primeiro, as cenas são longas, e não entra de vez em quando uma musiqueta do João Pedro Pais ou do Paulo Gonzo enquanto se fazem planos aéreos daquela ponte que liga Estocolmo a Almada. Segundo, a conduta moral
(e o que é isso afinal?)
de toda aquela gente faria os cidadãos de idade dizer coisas do género
- Então ela separa-se e agora vai para a cabana com ele?
- É não é? e depois da dose de pancada que ele lhe ia dando coitada da rapariga
o que me faz incluir esta belíssima exploração de Ingmar Bergman nesse estilo que é o Neo-Badalhoquismo Sueco
(que não é uma corrente visual, mas conceptual)
mas esquecendo tudo, e lembrando que, afinal, os casamentos são assim, uma saudação especial para Sven Nykvist
(que já trabalhou também com Woody Allen)
pela arte de emoldurar pessoas. E enquanto olho para estas imagens de Fårö, espero que passem trinta anos e que Erland Josephson, Liv Ullmann
(linda)
e Ingmar Bergman se juntem outra vez para saber o depois. RC

Levanto os olhos a medo para as paredes de serralves, nelas o sol acende centenas de lâmpadas e por isso, a medo, olho antes o verde e depois as paredes
o meu baú
(que funciona ali dentro de uma gaveta de folhas com tempo)
lembra-me um serralves feito de ice tea de pêssego e de bolo de chocolate entre descobertas de liebow
entretanto conto os dias desde essa fatia de bolo e são muitos já, e juntam-se pela ordem com que os aprendemos na escola mas
afinal
foram ontem
(pausa)
tanto assim que ainda doem. Passou por aqui uma pessoa com um lápis e riscou isto tudo porque já é horinha. RC

[Aposto que este post, rasurado, vai ser lido pelo dobro das pessoas que normalmente faria o esforço de o ler.]

De vez em quando, debruço-me no chão e espreito para debaixo da cama. Lutando por espaço por entre o pó estão as minhas caixas, cheias de ar e de coisas minhas. Tudo o que fiz, tudo o que faço, tudo o que ninguém quer ver, vai para lá. E de vez em quando, tiro-as debaixo da cama e folheio os papéis com as pontas dos dedos, e rio outra vez como quem não escreveu aquilo. E consigo mesmo ver-me, com outras lâmpadas e outros lugares, a escrever aquilo pela primeira vez. São linhas que são dias que se conjugam no passado. Depois de ler tudo volto a pô-los na ordem em que estavam, aquela como outra qualquer, e devolvo as caixas ao pó. Daqui a uns dias, as tampas de novo cobertas de pó vão ser, partícula a partícula, dias que passaram. É, afinal, o pó que segura no sítio as casas abandonadas. Nos outros dias, não penso nas caixas. Cuspo os chinelos para debaixo da cama e nem os sinto aos pontapés a elas, porque ontem só continua ontem se for lembrado assim, de vez em quando. E um dia, à tarde, cheguei a casa de mochila às costas, à parede do meu prédio estava encostada uma escada, e só vi um homem entrar pela janela do meu quarto, e uma mangueira deste tamanho. RC

(Isto por causa disto, e das coisas de Demetri Martin.)

Posso talvez perguntar QUE MERDA É AQUELA QUE ME PUSERAM EM VEZ DO FRASIER LOGO AGORA QUE O NILES E A DAPHNE FUGIRAM NO DIA EM QUE ELA SE IA CASAR COM OUTRO SENHOR?
Estou ligeiramente irritado. RC

Em dia de novo DN
(novo grafismo com assinatura de Henrique Cayatte, que me faz pensar que portugal deve ser dos países com livros mais bonitos,
e um abraço à D. Quixote)
impõe-se escrever aqui o nome do melhor ilustrador de portugal, e esse nome é André Carrilho.
Peço-lhe esta imagem emprestada para ver o Morrissey outra vez. RC

Juntemos a nossa voz à da t-shirt deste senhor é
(para quem não sabe)
Morrissey, e de repente apetece-me ir ver porque é que ele é bom no que faz
(para quem não sabe o que ele faz)
que é cantar.
E uma correcção (dois pontos) os Oscars vão me manter de pé não em fevereiro, mas na noite de cinco
(5)
de março. RC

Tenho exame amanhã. Psicologia da arte. Ainda não estudei. As únicas palavras de que me lembro e com que espero encher pelo menos quatro páginas são
viés
estímulos
comportamento
corte epistemológico
(esta é das boas, epistemológico)
e
(talvez)
desenvolvimentista
(também não é má)
mas não me parece que com estas palavras apenas consiga fazer nem sequer frases quanto mais uma resposta que faça o senhor professor pensar
- Sim senhor aqui está um miúdo que é prestígio a pensar
e por isso sofro
as minhas mãos chegam a estar mais frias do que é normal, e por isso sofro
as folhas que ainda tenho que ler parecem mais do que realmente são, e por isso sofro
mas mais do que isso, quero continuar o Everything e não posso
essas páginas sim, começam a acabar e eu não o quero acabar, mas a verdade é que, mesmo que quisesse, não podia.
Tenho exame amanhã. RC

You shouldn't trust doctors. After all, they're just ex-medical students,
(Dr.) Graham Chapman.

Uma boa notícia logo para começar a manhã
(- Começar a manhã? são onze e meia seu coisinho preguiçoso já começaste a estudar para os exames já?)
Silêncio, por favor.
Obrigado.
Já há senhor para apresentar a cerimónia dos Oscars do mês que vem. É este senhor. Por isso, este ano o José Carlos Araújo pode definitivamente ficar em casa. RC

, Louis, por abrir os olhos a tantas coisas. RC

Ontem conheci a Davina e o Al. A Davina tem sessenta e um anos e o Al também deve andar por aí. São casados e têm um filho, o Orlando, que tem trinta anos e uma contagem de espermatozóides muito baixa. O Al escreve uma coluna para um jornal e a Davina trabalha numa galeria de arte.
A Davina não sabe se é feliz.
Antes que perguntem
- Mas onde é que ele conhece esta gente? no autocarro não há-de ser o máximo que eu conheço no autocarro são senhoras que estão muito mal dos joelhos
eu respondo que
- Não
e apresento-vos Hugo Blick. É da caneta deste senhor que saiu a série Sensitive Skin, que aparentemente passou quase despercebida quando chegou aos ecrãs dos nossos amigos ingleses em novembro do ano
(meu deus)
passado. Blick chamou Joanna Lumley para encarnar Davina. Parece-me importante agora dizer que Joanna Lumley, sessenta anos daqui a quatro meses, é uma mulher lindíssima. Não, não é uma encarquilhada pensionista, é uma mulher belíssima.
(Não digo aqui outro tipo de coisas por respeito à idade da senhora)
É altura de pôr aqui uma foto da senhora.
O que eu sei é que papei as seis meias-horas da série ontem, como quem não consegue parar. Deliciosamente bem escrita. E o último episódio parte qualquer um.
(suspiro)
Continuo a ler o Everything is Illuminated e é outro murro no estômago. Mas é tão bom. RC

... quando vejo a data alterada no fim do Primeiro Jornal. RC